Mira ese tipo que espera el tren ¿lo ves?
Sabe que todo puede ir peor.
Que después de muchos trenes hay un último tren. Y ese tren no mola nada. No porque sea diferente, sino porque es el último.
Me consuela pensar en la muerte, me gusta. Sólo los muertos están rigurosamente incapacitados para pensar en la muerte. En gran parte por eso es por lo que me da placer. Así que, jódete muerte, que te pienso.
Ayer me invitaron a una fiesta.
—¿Es tu cumpleaños?
—No
—Entonces ¿qué se celebra?
—Que estamos vivos ¿te parece poco?
Corrió el vino, la comida sencilla puesta con cariño, sonó la música… Hacer correr el vino, comer y compartir unas canciones son cosas muy sencillas para las que los muertos están rigurosamente incapacitados. Así que, durante unas horas puedo asegurar que estuvimos bien vivos.
Vivos y coleando,
Vivos y celebrando.
Que estábamos vivos.
Puede que el hedonismo sea una puerta de salvación. Para evitar coger este último tren con el corazón agujereado por las prisas y las ausencias, las faltas y las carencias, los «¿y si hubiese…?» y las cenas en solitario.
Gracias, poeta de lo cotidiano (Buddha también lo era)
Y un abrazo