Estaba de un humor de perros (pido perdón a los perros), refunfuñando yo solo y haciendo las cosas muy serio. Había rechazado una invitación para ir al cine porque, cuando estoy de mal humor, muerdo y, qué carajo, nadie tiene la culpa. Así que estaba de león enjaulado y de domador a la vez. Vaya mierda de noche.
Casi sin darme cuenta me he convertido en uno de ellos, uno de esos ciudadanos que se pasan la primera hora del día metidos en un atasco. Con mi Radio 3, o con mi Cole Porter, mi Jobim… Si viene el bichito, y en uno de los dos trayectos siempre viene, tiramos cada uno de su lado de la almohada y, cuando ella puede más, acabamos escuchando la banda sonora de Grease o un recopilatorio de canciones italianas de los setenta: sus favoritos a día de hoy. A ella la radio no le gusta porque no la entiende (dice). Qué sabia edad, los mayores tampoco la entendemos pero no decimos nada. Leer más acerca de Uno de ésos …
No soy un ente puro; me temo.
No sé sacarle historias a la nada.
Cuando pasan dos días sin un versito, una cancioncilla o unos garabatos en el cuaderno pienso: para, tronco, se te está escapando algo. Mi habitación me aburre. La rutina me aplasta. Leer más acerca de Si no vivo no escribo …